viernes, 30 de octubre de 2026

BRUJAS?

Octubre 18 2026

29/10/2026

Sombreros puntiagudos, narices ganchudas, secuestros de niños y "sabbats" a medianoche. Muchos de los estereotipos clásicos sobre las brujas surgieron de calumnias contra los judíos, y algunos todavía se utilizan contra ellos.

Este Halloween, millones de niños se pondrán sombreros negros puntiagudos, se pintarán verrugas en la nariz y revolverán calderos de juguete. Ese disfraz tiene una historia oscura.

"La imagen habitual de una bruja en la tradición occidental es la de una mujer generalmente mayor, fea, que lleva un sombrero puntiagudo, vuela en una escoba, cocina en un caldero y atrae a niños a su casa para comérselos", dice la profesora Magda Teter, profesora de Historia y titular de la cátedra Shvidler de Estudios Judaicos en la Universidad de Fordham, en Nueva York. Teter ha estudiado cómo se imaginaba a las brujas en Europa y América del Norte, y descubrió que muchas de esas imágenes surgieron de representaciones antisemitas de los judíos.

Durante siglos, esas mismas calumnias se utilizaron contra los judíos, y algunas siguen vigentes. Así fue como el odio a los judíos dio forma a la bruja que todos conocemos.

Tomemos el sombrero alto y puntiagudo. Su origen se remonta a una prenda que los judíos usaban para cubrirse la cabeza en la Europa del siglo XIII. En 1215, el papa Inocencio III convocó el IV Concilio de Letrán, que ordenó a los judíos llevar vestimenta que los distinguiera de los cristianos. Cada localidad eligió su propio distintivo. Algunas obligaron a los judíos a llevar un parche amarillo. Muchas otras los obligaron a usar sombreros altos y puntiagudos llamados Judenhuts, que en alemán significa "sombreros de los judíos".

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Los artistas medievales pronto comenzaron a pintar demonios con Judenhuts, y el sombrero pasó a representar todo lo siniestro, aterrador y malvado. Para el siglo XV, solo faltaba un pequeño paso para vincularlo con la brujería. En 1431, un decreto húngaro obligó a los hombres y las mujeres cristianos acusados de brujería a usar el Judenhut, aunque no fueran judíos. Las ilustraciones de personas acusadas y condenadas por brujería comenzaron a mostrarlas con los sombreros altos y cónicos que todavía imaginamos hoy.

El aspecto grotesco de las brujas también provenía de las representaciones de los judíos. El arte europeo temprano retrataba a los judíos como personas comunes y corrientes. Eso cambió en la Edad Media, cuando "los judíos comenzaron a ser representados [en el arte] con narices ganchudas", señala la Dra. Teter, para acentuar su condición de extranjeros. También se decía que los judíos tenían verrugas y olían mal, rasgos que más tarde se atribuyeron a las brujas. (En algunos juicios por brujería, una verruga llegó a considerarse una "prueba" de que una mujer era bruja).

Alrededor del año 1000 de la era común, los artistas europeos comenzaron a representar a los judíos como seres monstruosos: narices enormes (a veces hocicos), piel oscura, altos Judenhuts, verrugas y, en ocasiones, pezuñas hendidas. "Cuatro siglos de ver en el arte a judíos barbudos, de grandes narices y con sombreros puntiagudos habían condicionado a los cristianos a considerar a los judíos diferentes y socialmente distantes", señala la Dra. Sara Lipton, profesora de Historia en la Universidad Estatal de Nueva York en Stony Brook. Los judíos llegaron a ser vistos como repugnantes e impuros, tanto en el sentido ritual como en el físico.

Con el tiempo, estos desagradables estereotipos "judíos" se trasladaron a las brujas, a quienes también se veía como figuras extrañas, aterradoras y ajenas a la sociedad, que amenazaban el antiguo orden europeo. La Dra. Penny Roberts, profesora de Historia en la Universidad de Warwick, en Inglaterra, señala que tanto los judíos como las mujeres solteras encarnaban "ciertos tipos de conducta, apariencia o estilo de vida que diferían de las normas predominantes" y, como consecuencia, eran "marginados, excluidos o perseguidos activamente". Exagerar sus rasgos en el arte y la literatura reforzaba la idea de que no pertenecían a la sociedad. (Ver "Marginados y transgresores", de Penny Roberts, en El mundo europeo, 1500-1800: una introducción a la historia moderna, editado por Beat Kumin, 2014).

Los calderos comenzaron a asociarse con las brujas a principios del siglo XVII gracias a una serie de obras de teatro, la más famosa de las cuales es Macbeth, de Shakespeare, que incluyen escenas espeluznantes de brujas haciendo hechizos sobre humeantes calderos de cocina. La historiadora Clare Merrick señala que la primera obra que desató esta moda fue El judío de Malta, de Christopher Marlowe, escrita en 1590. Aunque no aparecen brujas, esta obra abiertamente antisemita sí presenta a un judío asesino y sanguinario llamado Barrabás, que planea engañar y matar a un gobernador local y a su ejército haciéndolos caer en un gran caldero hirviendo. (El plan de Barrabás fracasa y es él quien termina muriendo entre sufrimientos atroces en su propio caldero). Merrick observa que esta obra antijudía convirtió a los calderos en poderosos símbolos del mal en el imaginario renacentista, y que pronto también pasaron a simbolizar el mal asociado con las brujas.

El miedo que despertaban estas imágenes desembocó en tragedia. A lo largo de los siglos, innumerables judíos fueron masacrados en toda Europa, muchos de ellos torturados y quemados en la hoguera. Decenas de miles de personas acusadas de brujería (entre el 75 % y el 85 % eran mujeres) corrieron la misma suerte en Europa y América del Norte.

Piensa en la Malvada Bruja del Oeste que mantiene cautiva a Dorothy en El mago de Oz, o en la malvada Madre Gothel que acecha a Rapunzel en Enredados. La cultura popular está llena de mujeres grotescas, a menudo de nariz grande y cabello oscuro, que atraen a niños a sus casas con propósitos siniestros. "Este motivo del folclore se basa en relatos que realmente se utilizaron contra miles de personas acusadas de brujería", señala la profesora Teter

La historiadora Yvonne Owens rastrea el origen de la acusación de que las brujas dañaban o secuestraban niños hasta el libelo de sangre: la mentira de que los judíos mataban a niños cristianos para utilizar su sangre en rituales religiosos, especialmente en la preparación de matzá, el pan sin levadura que se come en Pésaj.

El primer libelo de sangre de Europa recayó sobre los judíos de Norwich, Inglaterra, en 1144, después de que se encontrara en los bosques a las afueras de la ciudad el cuerpo de un niño llamado Guillermo, asesinado a puñaladas. Los habitantes culparon a los judíos. Un cronista de la época afirmó que "lo torturaron con todas las torturas que sufrió nuestro Señor" y luego lo ahorcaron por "odio a nuestro Señor". Los judíos fueron acusados de matar al niño en un arrebato de crueldad y odio al cristianismo. Los libelos de sangre pronto se extendieron por Inglaterra, Francia, España, Alemania, Italia y otros lugares, acusando a los judíos de asesinar a niños cristianos por pura maldad, o para consumir su sangre o partes de sus cuerpos.

El caso de Simón de Trento, de 1475, tuvo una repercusión especialmente importante. Después de que un niño pequeño cristiano fuera encontrado muerto en la ciudad italiana de Trento, su padre acusó a los judíos locales de haberlo matado para utilizar su sangre en la matzá de Pésaj. Las autoridades arrestaron a los judíos más destacados de la ciudad y los torturaron hasta obligarlos a confesar. Quince fueron quemados en la hoguera y otros cinco se quitaron la vida en prisión. Las autoridades eclesiásticas atribuyeron entonces cientos de milagros a Simón, de dos años, y lo honraron como santo. (La Iglesia puso fin oficialmente a su veneración en 1965). San Simón de Trento se convirtió en una de las figuras más conocidas del catolicismo, afianzando la mentira de que los judíos necesitan sangre de niños para hacer matzá.

Parece inverosímil, pero el libelo de sangre sigue vivo. El último día de Pésaj de 2019, un hombre armado irrumpió en la sinagoga de Jabad en Poway, California, y asesinó a Lori Gilbert Kaye, una miembro de la congregación de 60 años. En su manifiesto declaró: "No te hemos olvidado, Simón de Trento. El horror que tú e innumerables niños han sufrido a manos de los judíos nunca será perdonado".

En 2014, el portavoz de Hamás Osama Hamdan dijo en la televisión árabe: "Recordaremos cómo los judíos solían degollar a cristianos para mezclar su sangre con sus matzot sagradas", y Wolf Blitzer, de CNN, lo confrontó al aire por ese comentario. En noviembre de 2025, activistas propalestinos escenificaron una "Cena de Acción de Gracias de los amigos de Israel" frente a Union Station, en Washington D. C. Actores con máscaras del primer ministro israelí, Benjamín Netanyahu, y de políticos estadounidenses bebieron de copas de vino un líquido que parecía sangre, comieron extremidades falsas de bebés y se limpiaron la boca, aparentemente ensangrentada, con banderas israelíes.

Se consideraba que solo los judíos y las brujas eran capaces de cometer atrocidades como asesinar a niños y comérselos.

El mito de la sed de sangre de los judíos, especialmente el supuesto impulso de matar niños, también se aplicó a las brujas. "Desde la perspectiva de finales de la Edad Media, las tendencias caníbales de los judíos surgían de un anhelo por obtener los beneficios salvíficos (de salvación) que supuestamente proporcionaba el consumo de sangre cristiana", señala la Dra. Yvonne Owens. "De hecho, se consideraba que solo los judíos y las brujas eran capaces de cometer atrocidades como asesinar a niños y comérselos…".

Al igual que a los judíos, a las brujas se las acusaba, ante todo, de querer asesinar niños, explica la Dra. Teter. Como ejemplo, menciona a Hansel y Gretel, atraídos a la casa de una bruja que planea matarlos y comérselos. Generaciones de creencias de que los judíos buscaban niños para matarlos y comérselos habían predispuesto a los europeos a temer lo mismo de las brujas.

Durante siglos se había acusado de brujería a personas en Europa, pero en el siglo XV las acusaciones se dispararon, impulsadas en gran medida por la orden dominica, que se había comprometido a erradicar la herejía en la Iglesia católica. La consiguiente "fiebre de la caza de brujas" duró unos doscientos años y alcanzó su punto álgido aproximadamente entre 1450 y 1650. Hasta 100 000 personas fueron acusadas y unas 60 000 fueron ejecutadas. Tanto católicos como protestantes celebraron juicios por brujería. En la Alta Edad Media, a menudo se consideraba a las personas acusadas de brujería simplemente como personas equivocadas. Para la Baja Edad Media, se las describía como seres completamente malvados y aliados del diablo.

A medida que los relatos sobre brujería se volvían más oscuros, las autoridades cristianas comenzaron a revestirlos de vocabulario judío. Las autoridades eclesiásticas llamaban a las reuniones de las supuestas brujas "sinagogas de brujas". Algunos escritores cristianos tomaron de la Biblia cristiana la expresión "sinagoga de Satanás" para describir las supuestas reuniones nocturnas de brujas.

En el siglo XV, la Inquisición medieval, el tribunal de la Iglesia católica encargado de investigar la herejía, comenzó a llamar a estas reuniones "sabbat de las brujas", en referencia al Shabat, el día de descanso judío. Las autoridades eclesiásticas describían noches desenfrenadas y depravadas en las que las brujas celebraban con el diablo, le juraban lealtad y daban la bienvenida a nuevas brujas. Según afirmaban esas autoridades, estos "sabbats de las brujas" tenían lugar los viernes por la noche, cuando comienza el Shabat judío, e incluían desenterrar a los muertos, profanar objetos sagrados cristianos, mantener relaciones contra natura y comer bebés.

Las brujas no eran las únicas acusadas de colaborar con el diablo. A mediados del siglo XIV, la peste bubónica, conocida como la peste negra, arrasó Europa y mató, según las estimaciones, a entre 25 y 50 millones de personas. Los judíos fueron acusados de propagarla mediante el envenenamiento de pozos, con un nuevo giro: lo hacían no solo porque eran malvados, sino porque actuaban al servicio del diablo. Fue un cambio enorme. Ya no se veía a los judíos simplemente como personas equivocadas o malas. Al igual que las brujas, ahora eran socios del diablo, la fuente de todo mal según las enseñanzas cristianas. Los europeos llegaron a creer que "todos los judíos, en todas partes, formaban un cuerpo conspirador decidido a arruinar y luego dominar al resto de la humanidad" por medios sobrenaturales, observó el historiador Robert Ian Moore, quien fue profesor de la Universidad de Newcastle, en Inglaterra.

Ya pocas personas creen en las brujas, pero la mentira de que los judíos sirven al diablo sigue viva. En 2024, activistas propalestinos que protestaban frente a una sinagoga de Nueva York llamaron a los judíos que estaban dentro "adoradores del diablo". La Autoridad Palestina ha llamado a los judíos "el aliado de Satanás", y el grupo propalestino Palestine Action habla de "sionismo satánico". Influencers populares como Candace Owens utilizan habitualmente "sinagoga de Satanás" como insulto contra los judíos.

En 2025, el director ejecutivo de la red social Gab publicó un ensayo titulado "Ponerle nombre a la sinagoga de Satanás", en el que acusaba a los judíos de socavar a Estados Unidos. Y en 2026, la Congregación Beth Israel, la sinagoga más antigua de Misisipi, fue atacada con una bomba incendiaria por un influencer cristiano dedicado al acondicionamiento físico, quien dijo que quería destruir la "sinagoga de Satanás".

La persecución de brujas y judíos en el pasado puede enseñarnos a reconocer hoy los mismos patrones de discriminación y de rechazo hacia quienes son considerados diferentes. Depende de cada uno de nosotros recordar de dónde surgieron los estereotipos sobre las brujas y mantenernos alerta frente al antisemitismo que los creó.

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viernes, 23 de octubre de 2026

¿HASTA CUANDO, SEÑOR, HASTA CUANDO?

CADA SOLDADO ISRAELÍ QUE CAE ES UNA TRAGEDIA QUE YA NO PODEMOS SOPORTAR

Por Bernardo Abramovici Levin
(22.10.26)
Comunidades Plus

¿Cuántos soldados más tiene que perder Israel? ¿Cuántas familias más tienen que recibir la noticia que ninguna madre y ningún padre deberían escuchar jamás? ¿Cuántas esposas quedarán viudas? ¿Cuántos hijos crecerán sin volver a abrazar a sus padres?

¿Hasta cuándo? ¿No se puede hacer más para evitar estas muertes?

Cada soldado israelí que cae es una tragedia que no tiene límites. No es un número. No es una estadística. No es simplemente otra noticia que aparece en los diarios y desaparece al día siguiente.

Es una vida que terminó. Es una familia destruida por el dolor. Es una silla que quedará vacía para siempre en la mesa de Shabat. Es una madre que seguirá esperando escuchar una voz que nunca más volverá a oír.

Es un padre que tendrá que encontrar fuerzas para continuar viviendo con una herida que jamás cerrará.

Y es todo un pueblo que vuelve a llorar.

Nuestros soldados son jóvenes que deberían estar estudiando, trabajando, formando una familia, enamorándose, disfrutando de la vida. Sin embargo, están arriesgándolo todo para defender a Israel.

No están defendiendo una tierra extraña. Están defendiendo sus hogares, sus familias, sus ciudades y el derecho de nuestro pueblo a vivir en paz y seguridad.

Y demasiados están pagando esa defensa con lo más valioso que tienen: sus propias vidas.

Israel tiene un ejército extraordinario, una tecnología militar avanzada, servicios de inteligencia de enorme capacidad y hombres y mujeres de una valentía difícil de describir.

Precisamente por eso debemos preguntarnos, con toda la fuerza que nace del dolor:

¿No existe otra manera de combatir al enemigo sin seguir pagando semejante precio en vidas humanas?

¿No es posible anticiparse mejor a las amenazas? ¿No pueden aprovecharse todavía más nuestras capacidades tecnológicas? ¿No podemos reducir los riesgos que enfrentan nuestros soldados? ¿Se están examinando todas las alternativas antes de enviarlos a operaciones peligrosas?

No pretendo desconocer las dificultades de una guerra. Tampoco ignoro que Israel enfrenta organizaciones terroristas que buscan atacarlo y destruirlo.

Pero una cosa es comprender que la guerra tiene riesgos y otra muy distinta es acostumbrarse a recibir noticias de soldados muertos.

A eso no podemos acostumbrarnos jamás.

Israel tiene el derecho y la obligación de defenderse. Y también tiene la obligación de derrotar la amenaza terrorista que pone en peligro a sus ciudadanos.

No podemos aceptar que nuestros enemigos se rearmen una y otra vez, que preparen nuevos ataques y que nuestros hijos tengan que regresar permanentemente al campo de batalla.

Pero derrotar al enemigo también exige inteligencia, decisiones acertadas, objetivos claros y la máxima protección posible para quienes arriesgan sus vidas.

La valentía de nuestros soldados no puede convertirse en una excusa para exigirles sacrificios ilimitados.

Son valientes, sí. Son extraordinarios, también. Pero no son invulnerables.

Son seres humanos. Tienen sueños, ilusiones, sentimientos y familias que los esperan.

Y sus vidas son irremplazables.

Cada vez que escucho que otro soldado israelí ha muerto, siento una profunda tristeza, pero también una enorme indignación.

Porque pienso en sus padres. Pienso en la última despedida. Pienso en ese abrazo que tal vez fue apresurado porque nadie imaginaba que sería el último.

Pienso en la madre que le pidió que se cuidara. En el padre que le dijo que estaba orgulloso de él. En los hermanos que esperaban su regreso.

Y pienso que ninguna explicación militar, por necesaria que pueda ser, devolverá ese hijo a su hogar.

Por eso debemos exigir a quienes tienen la responsabilidad de conducir la guerra que hagan absolutamente todo lo que esté a su alcance para proteger a nuestros soldados.

No alcanza con rendirles homenajes cuando mueren. No alcanza con pronunciar discursos emocionados en sus funerales. No alcanza con declarar que fueron héroes.

Nuestros soldados merecen mucho más que homenajes. Merecen regresar vivos a sus casas.

No se trata de renunciar a la defensa de Israel. Todo lo contrario. Se trata de defenderlo con la mayor firmeza posible, pero sin olvidar jamás que la vida de cada soldado es un bien precioso.

Quiero un Israel fuerte. Quiero un Israel que sus enemigos no puedan destruir ni doblegar. Quiero unas Fuerzas de Defensa capaces de enfrentar y vencer las amenazas que pesan sobre nuestro pueblo.

Pero quiero, sobre todas las cosas, que nuestros hijos vuelvan a casa.

Quiero que las madres puedan dormir sin miedo. Que los padres no tengan que mirar el teléfono con angustia. Que las esposas no vivan pendientes de una llamada. Que los niños puedan correr a abrazar a sus padres cuando regresan del servicio militar.

¿Es demasiado pedir?

No. Es lo mínimo que debemos exigir.

Porque detrás de cada uniforme hay una vida. Detrás de cada nombre hay una historia. Y detrás de cada soldado caído queda una familia que jamás volverá a ser la misma.

Israel no puede permitirse una guerra interminable en la que sus mejores jóvenes sigan muriendo sin que se revise constantemente qué más puede hacerse para evitarlo.

La victoria verdadera debe significar que nuestros enemigos pierdan la capacidad de amenazarnos y que nuestros hijos puedan vivir sin tener que combatir una y otra vez.

No podemos aceptar que el sacrificio de nuestros soldados se transforme en una realidad cotidiana.

Basta de acostumbrarnos al dolor. Basta de considerar inevitable cada nueva pérdida. Basta de pensar que no hay nada más que hacer.

Hay que seguir buscando caminos, mejorar las decisiones, corregir errores y emplear todos los medios legítimos y eficaces para proteger la vida de nuestros combatientes.

Porque un país no demuestra solamente su grandeza por la fuerza de su ejército.

También la demuestra por el valor que concede a la vida de cada uno de sus soldados.

Y si hay algo que Israel debe recordar en cada decisión, en cada operación y en cada batalla, es que detrás de esos jóvenes está el futuro entero de nuestro pueblo.

Que Israel derrote a quienes amenazan su existencia. Que nuestros soldados regresen victoriosos, pero fundamentalmente vivos.

Porque ya hemos enterrado demasiados hijos.

Porque ya hemos visto llorar a demasiadas madres.

Porque ya hemos acompañado a demasiadas familias destrozadas.

Y porque cada soldado que perdemos deja un vacío que ninguna victoria podrá llenar.

¡Que Dios proteja a nuestros soldados y los devuelva sanos y salvos a sus hogares!

¡Que llegue el día en que Israel deje de contar a sus caídos y pueda dedicarse solamente a celebrar la vida de sus hijos!

viernes, 16 de octubre de 2026

TEVAH, ARCA, ARON

Amigo/a:

Creo que estos pensamientos, que me ha mandado un contacto, un tal Lucas Blanco de Tarragona y a quien estimo muchísimo, te van a gustar. ¡Ya me dirás!

Existe una particular sensación de impotencia que surge cuando amas a alguien a quien ya no puedes controlar.

Un hijo adulto que toma decisiones que tú jamás tomarías. Un esposo cuya memoria se desvanece un poco más cada mes. Un nieto lejos de casa, lejos de la fe. Pasaste años guiándolo, protegiéndolo, corrigiéndolo. Y ahora lo único que puedes hacer es ver subir el nivel del agua y rezar.

Las Escrituras tienen una palabra para describir aquello que Yahvé te da en ese momento. Y no es lo que la mayoría de nosotros pediríamos.

Tevah (תֵּבָה)
Pronunciado: te-VAH

Tevah es la palabra hebrea para el arca de Noé. Los léxicos la describen simplemente como una caja o cofre, posiblemente una palabra tomada del egipcio. Cuando Israel construyó el Arca de la Alianza, las Escrituras usaron una palabra completamente diferente: Aron . Tevah es algo distinto.

En toda la Biblia, la palabra Tevah aparece en solo dos historias.

El primer ejemplo es Génesis 6-9. Yahvé le dice a Noé que construya una Teváh de madera de ciprés, sellada con brea por dentro y por fuera. Y fíjense en lo que no le dice que construya: ni vela, ni remos, ni timón. Una Tevá no es un barco. No se puede dirigir. Es una caja que flota.

Cuando llegó la lluvia, los que estaban dentro no sabían qué hacer. No podían apresurar el camino. Ni siquiera podían cerrar la puerta ellos mismos. Génesis 7:16 lo dice claramente: Yahvé lo encerró.

La segunda historia está en Éxodo 2.

El faraón ordenó que arrojaran al Nilo a todos los niños hebreos recién nacidos.

Una madre llamada Yocheved escondió a su hijo durante tres meses. Y entonces llega uno de los pasajes más dolorosos de las Escrituras: «cuando ya no pudo esconderlo más» (Éxodo 2:3).

Entonces ella toma papiro y hace una Tevah. La sella con brea y alquitrán, tal como se selló la de Noé. Coloca a su bebé dentro y la deposita entre los juncos del mismo río donde el faraón quería que muriera.

Piensa en lo que hizo esa madre. No botó un barco con rumbo ni destino. Metió a su hijo en una caja sin timón, en aguas que no podía controlar, y lo dejó ir.

Y aquel río lo llevó directamente a los brazos de la propia hija del faraón, quien lo sacó del agua y lo llamó Moisés.

He aquí el patrón.

Dos veces en las Escrituras, Yahvé salva el futuro de su pueblo de la misma manera. No deteniendo las aguas, sino llevándolos a través de ellas en una embarcación que no podían dirigir.

Esa es la parte más dura de esta palabra, y no la suavizaré.

El Tevah no detuvo el diluvio. Siguió lloviendo durante cuarenta días. Noé permaneció dentro de aquel arca durante casi un año, mucho después de que cesara la lluvia, esperando a que bajara el agua y se secara la tierra. Yocheved aún tenía que soltarlo. Al alejarse de la orilla del río, no sabía que la historia terminaría en un palacio.

Una Tevah no es una promesa de que el agua no subirá. Es una promesa sobre quién sostendrá el recipiente cuando suba.

Así que, si hay alguien a quien amas y a quien ya no puedes ocultar, proteger ni guiar, este mensaje es para ti. Quizás hayas hecho todo lo que un corazón fiel puede hacer. Construiste lo que pudiste. Lo sellaste con oración, por dentro y por fuera. Y ahora no queda más remedio que dejarlo en el agua.

Ese no es el momento en que Yahvé suelta. Ese es el momento en que Él carga.

Siglos después, lo maestros judíos notaron algo más sobre esta palabra. En hebreo posterior, Tevah también llegó a significar «palabra».

El rabino, Baal Shem Tov, fundador del jasidismo en el siglo XVIII, extrajo una hermosa lección de ella. Cuando Yahvé le dice a Noé: «Entra en la tevah» (Génesis 7:1), él escucha una segunda invitación: entra en la palabra . Cuando la avalancha de preocupaciones te invada, adéntrate en las palabras de la oración y deja que te guíen.

Esa es una interpretación posterior, no el significado literal del Génesis. Pero cualquiera que haya orado en medio de una tormenta sabe exactamente a qué se refería.

Oración para hoy

Yahvé, Tú encerraste a Noé y llevaste a Moisés río abajo. Hay personas a las que amo a las que ya no puedo guiar. He hecho lo que he podido. He construido, sellado y orado. Ahora las estoy colocando sobre las aguas. Sostén la embarcación que yo no puedo sostener. Llévalas a través de la inundación que no puedo detener. Y cuando mi angustia suba como la lluvia, llévame al refugio de la oración y mantenme allí hasta que las aguas bajen. Amén

Sin vela. Sin remos. Sin timón. Solo una caja sobre el agua, y las manos de Yahvé debajo de ella.

Este es el camino radiante. Donde soltar no es el fin del amor, sino el momento en que finalmente pones lo que amas en las únicas manos que pueden llevarlo a través de la inundación.
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Reflexión:

Toma un pequeño trozo de papel y escribe el nombre de la persona que ya no puedes controlar. O la situación que ya no puedes manejar.

Dóblalo para cerrarlo. Luego colócalo dentro de tu Biblia en Génesis 7.

Al cerrar la Biblia sobre él, di en voz alta las palabras del versículo 16: Yahvé lo encerró. O a ella. O a eso.

No tienes que estar revisándolo constantemente.

Déjalo ahí, cerrado, como Noé permaneció dentro de la Teváh. Cada vez que abras el Génesis esta semana, recuerda quién lleva la barca.---------------

HOLA, ¡SOY PALESTINO!

Hola, soy palestino. 
Y como la honestidad es poco común en mi política, permítanme confesar algunas cosas.

1947. La ONU me ofreció un estado. Junto a Israel. Fronteras, independencia, reconocimiento. Dije que no. Mis líderes prometieron que la guerra "arrojaría a los judíos al mar". En cambio, lo perdí todo y lo llamaron catástrofe. No porque no me ofrecieran un estado, sino porque lo rechacé.

1948–2025. Los estados árabes podrían haberme integrado, dado derechos, pasaportes, dignidad. En cambio, me encerraron en campos de refugiados durante generaciones, para que siguiera siendo un arma contra Israel. Construyeron palacios para ellos y cárceles para mí. Me usaron como propaganda, no como personas.

1967. Tras otra guerra perdida, podría haber construido un estado en Cisjordania y Gaza. En cambio, insistí en "ni paz, ni reconocimiento, ni negociaciones". Tres noes.  Cincuenta años después, sigo sin Estado. Resulta que el rechazo no paga el alquiler.

Oslo, década de 1990. Israel dijo: «Intentémoslo». Me dio autonomía. Armas para la policía. Miles de millones en ayuda. ¿Qué hicieron mis líderes? Robaron el dinero, armaron milicias y lanzaron una intifada. Atentados suicidas en lugar de escuelas. Cohetes en lugar de fábricas.

Gaza, 2005. Israel se fue por completo. Sin colonos, sin soldados. Tuve la oportunidad de convertir Gaza en un Singapur mediterráneo. Voté por Hamás. La convirtieron en Mogadiscio junto al mar. ¿Miles de millones en ayuda? Túneles, cohetes y palacios para sus líderes, mientras mi gente come comida enlatada en la oscuridad.

¿Democracia? No he tenido elecciones en casi 20 años. Hamás mata a los disidentes en Gaza. Fatah los encarcela en Cisjordania.  Mis líderes cancelan elecciones porque están demasiado ocupados luchando por el poder.

Religión. En lugar de construir un futuro, pongo a clérigos en televisión enseñando a los niños a odiar a los judíos. Glorifico a los "mártires" que hacen estallar autobuses. Crío a mis hijos con canciones de sangre y fuego en lugar de libros y ciencia. Cambio la esperanza por la guerra santa.

Mundo árabe. Los regímenes árabes me llaman "hermano". Pero pregúntenles cuántos palestinos pueden vivir libremente en Líbano, Siria, Egipto o Kuwait. Me excluyen, pero celebran mi muerte, porque mi muerte es su excusa.

Absurdo. Sigo diciendo que quiero "construir un estado".  Irónicamente, justo al lado está Israel: el vecino que construyó una democracia próspera, una potencia tecnológica, granjas en el desierto, ciudades de polvo. Sin petróleo, sin riqueza infinita, solo coraje. Podría haber aprendido, copiado, colaborado. En cambio, elegí la envidia y la rabia.

Obsesión antijudía. Podría haber aceptado a los judíos como vecinos.  Podría haber dicho: "Dos naciones, dos estados". En cambio, repito: "Del río al mar". En lugar de exhibir el honor, la hospitalidad y la rica cultura árabe, mostré solo la cultura de la espada: la ira, el extremismo y la sangre. En lugar de gritar salaam (paz) a los israelíes, grité muerte a los judíos. Y luego finjo sorprenderme cuando los israelíes no confían en mí, cuando están enojados, decepcionados y convencidos de que no quiero coexistencia en absoluto.

Responsabilidad. 
Siempre culpo a Israel de todo. ¿Mis líderes roban miles de millones? Culpa de Israel. ¿Hamás dispara cohetes desde hospitales? Culpa de Israel. ¿Glorifico la muerte más que la vida? Culpa de Israel. La responsabilidad no es mi fuerte.

Soy palestino, sí, soy palestino
Podría haber construido una nación, muchas veces. Elegí el rechazo, la corrupción y la guerra sin fin. Podría haber vivido en paz con Israel, pero elegí vivir a la sombra de su destrucción.

Así que sí, soy una víctima pero, con demasiada frecuencia, soy víctima de mis propios líderes, de mis propias decisiones y de mi propia negativa a abandonar el odio.

Y esa, querido lector, es la tragedia que nadie quiere admitir."

Leído en Twitter.